nova...

Francamente
É inexistente
Beleza equivalente

Sendo, completamente
Vulnerável e transparente
Nunca vi, nem sonhei
Nem imaginei
Um olhar tão envolvente

Desprevenido, desprotegido
Digo
Em um mundo perfeito
Todas as curvas
Seriam como as suas

Escrevendo
Como quem está fazendo
Um diário cem por cento secreto
Grito nas linhas
O que jamais caberia em versos
Que és a coisa mais linda
Que existiu, existe, acontece
E haverá no universo

Porém
Mal querido, abandonado
Largado no frio
Sem defesa, mudo
Sem direito ao processo
Nasci das cinzas
Dos teus cigarros em excesso
Eu fiz meu mundo.

Letras feitas de ar

Ao existir
No espaço
O encontro
De nossos
Corpos, espíritos
Carregando
Nossos ossos
Corações, passados
Planos, defeitos
Sonhos
E tudo mais
Que temos
E não temos muito
Direito
Vindo de você
Um rifle dispara
Milhares de balas
Feitas de um metal
Que atinge todo o ar
Ao meu redor
É quando paira
Uma vontade de não parar
De te olhar
É quando tudo
Ao teu redor
Vai ficando em tons fracos
De cinza, e ainda
Vai ficando menor
É quando os sons
Perdem força
Aos pouquinhos
O som da cidade
Vai ficando baixinho
E eu só querendo
Ter ouvidos
Pra o que for sua voz
Ao existir
Você no mundo
Minha poesia se curva
Diante do teu modo
De me inspirar
Você tem
O bastante
Para alimentar
O que mantem
Minha poesia viva
Você é feita
Do que faz
O poeta acordar
Dai ar à quem te respira. ...

Apareceu

Diz, ela
Sobre um livro
Que eu escrevi,
Que gostou de ler

Diz, ela
Que também escreve
Mas cismou
De não deixar eu ver

Afirma a moça
Que sente as coisas
Com muita força
E que seu estado emocional
É semelhante
A uma montanha russa

Pelo jeito
Ela também é poeta
Do jeito que erra e acerta
E pelo efeito que causa
Sem falar neste raciocínio
Sem freio nem pausa

Diz ela
Que não faz ideia
De quem é
Ou no que irá se tornar

Ao meu ver
Parece um tipo de ser
Que foi feita
Perfeita
Para se amar.

Combustível

Vai dizer
Que não é permitido
Pro sujeito
Que respira emoção

É como
Tentar acabar com um incêndio
Usando combustível

O poeta é feito
Do que provoca
E desatina

Se a coisa
Tem todo jeito
Que desperta
Querer saber como é
O impossível de conhecer
Ao não ser que
Que aconteça
O que no caso
É proibido

O poeta treme
E consequentemente
Se inspira

A encantadora de girassois

Nervosismo inexplicável
Receio, cuidado
Todos os jeitos de evitar
Expressar-me demais
E mais, preocupar-me
Em ser aceito quando o fizer

Só desfruto desse comportamento
Quando o receptor da expressão
É uma mulher.
Só fico assim
Tropeçando nas palavras
Me inspirando tanto, a ponto
De ir desistindo de falá-las
Assim
Só quando em estado encantado
Inspirado

Não fiz terapias
Nunca frequentei analistas
Penso as vezes que até deveria
Mas acho que quanto a isso
Não necessito ser diagnosticado
Tenho forte intuição
E na minha opinião
o que me faz raciocínio
Perde de muito
Para o que me faz emoção

Julgado, difamado, falado
Por mulheres lindas
Na essência e na aparência
Por homens, creio eu, limitados

Eu não sou apto à dizer
Quem está certo ou errado
O que posso fazer ser expressado
É que eu só me movo pelo que sinto
Por instinto, que admito
É faminto por poesia
E poeta eu não seria
Caso não fosse exagerado

Por exemplo, nesse momento exato
Encontro-me em estado de encanto
Em nível alto, avançado

Mesmo que seja impossível
Deixar claro em registro
Vou deixar escrito, o rascunho
Da explicação de como a culpa
Não é minha, é da moça
É ela que faz com que eu sinta tanto
Com tanta força
Que meu punho quase que sozinho
Dispara a dançar nas folhas

Um apelido para ser dado a ela
Tem que ser de um bom gosto elevado
Exige ser genial, caprichado
Porque a moça além de muito bonita
Carrega Flores no nome que assina
E grita: "sou feita de charme!"
Sem dizer absolutamente nada

Vão dizer ainda que a culpa é minha
Que eu sou fácil de ser conquistado

Veja bem
Ela brilha um sorriso só dela
Versa seus passos dançando
Agora diga se sou culpado
A moça dança de um jeito.
Que se eu pudesse escolher
O roteiro dos meus sonhos
Sem dúvidas, em sonhos
Há muitos anos já teríamos dançado

Eu? Poeta? exagerado?
Olha, não sei dizer direito
O que mais me parece interessante
Se é o cheiro ou se é a voz.
Quase esqueço o que a moça tem de sobra
Que me encantou de começo
A luz, isso nela, transborda
A luz da moça é tanta
Que se for de seu desejo
Planta no apartamento seus girassóis.

Alguém aponte nos meus versos
onde há exagero dos meus cortejos.
Eu simplesmente sinto o que interpreto,
interpretando o que é sentido,
no ritmo que bate essa coisa no meu peito.

.

Arquiteto

Arquitetando labirintos
Incentivando fatores
Provocadores de inspiração
Exagerando a dor
Inventando amor

Ouvindo a cor
Das imagens dos sentidos
Construindo perdição
Perdendo direção

Criando o inimigo
Invisível, invencível
Guardando troços
Enfraquecendo ossos
Bebendo imaginação
Treinando o coração
Descobrindo esconderijos
De minha criação
Fabricando abrigos imaginários
Sem proteção

Transplantando condição
Implantando insanidade
Transformando respiração
Cuspindo dom
Enterrando segredos
Lendo medo
Das coisas escritas
Pela própria mão.